Przeszłam obok nich do mojej starej Hondy Civic, reliktu z mojego życia sprzed Terrence'a. Załadowałam ją swoim prawdziwym życiem. Nie futrami, o które ich zdaniem zabiegałam, ani biżuterią, o której oglądanie mnie oskarżali. Spakowałam fartuch. Podręczniki do pielęgniarstwa. Stos zdjęć Terrence'a i mnie, śmiejących się w zatłuszczonej kabinie w barze, zanim pieniądze wszystko skomplikowały.
I obtłuczony ceramiczny kubek. Terrence upierał się, że miał „szczęście”, bo przetrwał trzy przeprowadzki i upadek z okna na drugim piętrze.
Kiedy siłą zamykałem bagażnik, tylne drzwi domu się otworzyły. Wyszedł Andre, niosąc tekturowe pudło.
„Przepraszam” – wyszeptał ochrypłym głosem. Jego oczy były błyszczące i zaczerwienione.
Wziąłem od niego pudełko. Było ciężkie od rzeczy, których złodzieje nie cenią: dzienników Terrence'a z college'u, jego dziecięcej rękawicy baseballowej i pluszoweg
