Ale tego ranka Javier jednak przyjechał.
„Twoja siostra nie może przyjść, a ja mam ważne spotkanie. To zajmie tylko chwilę, mamo. Zabierz je ze sobą” – powiedział, kładąc mi dziecko na rękach i pospiesznie wychodząc.
Musiałam odwołać wizytę, bo nie mogłam znieść siedzenia w poczekalni pełnej chorych ludzi z dwójką małych dzieci. Tego dnia płakałam z frustracji. Moje zdrowie nie było ważne. Liczył się ich komfort.
W piątek obiecali odebrać dzieci o szóstej wieczorem.
O ósmej.
Po dziesiątej.
A potem o północy.
Nie odebrali telefonu. Dzieci zasnęły płacząc na mojej kanapie, bo tęskniły za rodzicami.
W końcu przyjechali o drugiej w nocy, śmiejąc się i czując od nich alkohol.
„Och, mamo, nie przesadzaj”. Potrzebowaliśmy tylko przerwy. „U ciebie radzą sobie dobrze” – powiedziała Lucía, zabierając śpiącą córkę, nawet mi nie dziękując.
Najbardziej szokujące było to, że pomimo wszystkiego, co robiłam za darmo, wciąż mnie krytykowali.
Pewnego dnia Lucía zganiła mnie, bo dałam dziecku chleb z dżemem.
„Wiesz, że nie wolno mu jeść cukru, prawda? Niszczysz mu dietę. Jeśli chcesz się nimi opiekować, rób to porządnie” – powiedziała arogancko.
Płaciłam za ich posiłki i sprzątałam po nich bałagan.
A mimo to traktowali mnie jak pracownicę.
Javier nawet narzekał, że w moim domu za bardzo pachnie środkami dezynfekującymi i że to szkodzi dzieciom.
Czułam się niewidzialna.
Nie Marta, kobieta, która pracowała przez dziesięciolecia.
Nie matka, która je wychowała.
Po prostu… babcia, która była przy nich, żeby rozwiązywać ich problemy. Decydujący moment nadszedł, gdy usłyszałam Javiera przez telefon:
„Nie martw się weekendowym wypadem. Moja mama nie ma nic do roboty, zajmie się dziećmi”.
Czytaj dalej, klikając przycisk (DALEJ) poniżej!
