Ostateczna umowa była korzystniejsza niż się spodziewałem: zachowałem mieszkanie w Lavapiés, otrzymałem godziwe odszkodowanie i, co najważniejsze, dokument, w którym Javier zrzekł się wszelkich przyszłych roszczeń. Jego firma go nie zwolniła, ale projekt w Barcelonie został powierzony innemu architektowi, a jego nazwisko nie pojawiało się już na ważnych spotkaniach.
Ostatni raz widziałem go w kancelarii notarialnej, w starym budynku przy ulicy Alcalá, kiedy podpisywaliśmy dokumenty. Wydawał się coś mówić, ale przełknął ślinę. Podpisał. Ja też podpisałem. Notariusz podniósł wzrok, odczytał oficjalne formuły i tak to „absurdalne małżeństwo” oficjalnie dobiegło końca.
Na zewnątrz Diego czekał na mnie, oparty o latarnię, z kawą na wynos w każdej ręce.
„A teraz?” zapytał, podając mi kawę.
Spojrzałem na ruch uliczny, na pieszych przechodzących przez ulicę, na szare niebo nad Madrytem. Javier wciąż istniał, ze swoim zranionym ego i zawieszoną karierą. Świat się nie skończył. Ale on już nie miał nade mną władzy.
„Teraz nie ma już zakładów”, powiedziałem. „Są tylko decyzje”.
Diego uśmiechnął się, po raz pierwszy bez poczucia winy w oczach. Szliśmy w milczeniu przez Alcalá, jak dwoje ludzi, którzy wiedzieli, że przyszłość nie jest wyryta w kamieniu – ale przynajmniej nie był to już żart opowiadany w kawiarni pełnej śmiechu.
I po raz pierwszy od dawna, patrząc wstecz na swoje życie, nie czułem wstydu ani strachu. Tylko absolutną ciszę, jak pusta kartka czekająca, aż ją zapiszę ja, a nie nikt inny.
