Ich ślub był skromny, niczym nieskrępowany – po prostu ogródek z girlandami żółtych światełek i polnych kwiatów zebranych prosto z pola. Emily siedziała na krześle w prostej białej sukni, a jej dłonie drżały, gdy Michael mocno je trzymał.
Tej nocy zaniósł ją delikatnie do ich pokoju. Jego dotyk nie był pospieszny, nie gorliwy, lecz troskliwy – pomógł jej założyć delikatniejsze ubranie. Kiedy zsunął suknię z jej ramion, jego wzrok pozostał nieruchomy.
Po lewej stronie jej piersi zobaczył tatuaż: delikatne francuskie słowa wyryte nad kruchym, bezlistnym drzewem, z którego wyrastały nowe pędy.
Michaelowi ścisnęło się gardło. Studiował inżynierię lądową we Francji lata temu, więc zrozumiał od razu. Łzy zamazywały mu wzrok, gdy wodził palcami po linii atramentu.
Emily zarumieniła się i naciągnęła na siebie koc, ale on delikatnie wziął ją za rękę. „Kiedy to się stało?”
„Po wypadku” – mruknęła. Jeśli chcesz kontynuować, kliknij przycisk pod reklamą
