Ale jej obraz utkwił mu w pamięci: zmęczone oczy, spuchnięty brzuch, sposób, w jaki trzymała tacę drżącymi rękami.
Po raz pierwszy od lat wino smakowało jak nic.
Jedzenie wydawało się groteskowe. Luksus, który go otaczał, wydawał się wręcz obsceniczny.
Nie spał tej nocy.
I następnej.
I kolejnej.
Stojąc w swoim mieszkaniu za 20 milionów dolarów, wpatrywał się w lśniące miasto i zastanawiał się:
Gdzie ona mieszka?
Czy jest bezpieczna?
A może ma dość jedzenia?
Kto zostawił ją w ciąży i samą?
Trzeciego dnia zadzwonił do swojej asystentki.
„Carmen” – powiedział napiętym głosem – „potrzebuję informacji o kimś. Poufnych”.
Jej imienia.
Jej adresu.
Jej zawodu.
Jej zdrowia.
Jej ciąży.
I ojca.
Kiedy Carmen wróciła, miała ze sobą coś więcej niż tylko małą walizkę. Miała prawdę.
Izabela mieszkała w małym mieszkaniu.
