Moja ciocia Teresa, czarna owca w rodzinie, która mieszkała w przyczepie kempingowej w Arizonie, wysłała czek na 500 dolarów z dopiskiem: „Chciałabym móc zrobić więcej, kochanie. Walcz o niego”. Płakałam nad tym czekiem. To był jedyny szczery akt miłości, jaki otrzymałam. Ale próbowałam napełnić ocean łyżeczką.
Wtedy wszechświat wygłosił swoją najokrutniejszą puentę.
Oceniałam prace przy kuchennym stole, obliczając, który rachunek za media mogę w tym miesiącu pominąć, gdy zawibrował mój telefon. To była moja młodsza siostra, Claire.
„Emily! Odbierz! Mam niesamowite wieści!”
Jej głos był zdyszany, bulgoczący od szampana. Próbowałam zebrać siły, pocierając skronie, w których na stałe zagościł ból głowy spowodowany napięciem. „O co chodzi, Claire?”
„Jeffrey się oświadczył! Wczoraj wieczorem! Bierzemy ślub!”
„To… to wspaniale, Claire. Gratulacje.”
„Wiem! I posłuchajcie – mama i tata zachowują się jak prawdziwe anioły. Posadzili nas dziś rano i powiedzieli, że chcą za wszystko zapłacić”.
Powietrze opuściło pokój. Zacisnęłam dłoń na telefonie, aż plastik zatrzeszczał. „Wszystko?”
„Bez ograniczeń budżetowych!” pisnęła Claire. „Tata powiedział, cytuję: »To wyjątkowy dzień mojej córeczki i nic nie jest zbyt piękne«. Rozważamy ślub w jakimś zakątku świata. Może w Toskanii? A może na południu Francji? W przyszłym tygodniu mamy spotkanie z konsultantem ślubnym.”
Siedziałam tam, w jednym uchu słysząc szum respiratora Ethana, a w drugim fantazje mojej siostry o włoskich willach. Bez ograniczeń budżetowych.
„Brzmi… drogo” – udało mi się wykrztusić.
„Och, będzie” – powiedziała.
