Rozdział 2: Potwór w fartuchu
Wilgoć w kuchni była duszna. Pot zaczął perlić się na moim czole, kłując wrażliwą, przeszczepioną skórę wokół skroni. Trzymałem głowę nisko, skupiając się na rytmie pracy. Szorować, spłukać, wysuszyć. To było proste. To miało sens. W przeciwieństwie do wojny czy tej rodziny, brudne naczynia miały jasne rozwiązanie.
Pracownicy cateringu omijali mnie szerokim łukiem. Szeptali po hiszpańsku, zerkając na moje ramiona, gdzie podwinięte rękawy bluzki odsłaniały mapę stopionej skóry, która wyznaczała drogę wybuchu improwizowanego ładunku wybuchowego. Nie winiłem ich. Wyglądałem jak coś, co zostało złamane i źle sklejone.
Drzwi kuchni otworzyły się z hukiem, który sprawił, że pomocnik kucharza podskoczył.
Mike, mój młodszy brat, stał tam. Był zdyszany, krawat miał przekrzywiony, wyglądał na przerażonego. Był jedynym, który odwiedził mnie na oddziale oparzeń. Był jedynym, który nie drgnął.
„Gdzieś ty, do cholery, był?” – zażądał Mike, rozglądając się po pokoju, aż jego wzrok utkwił we mnie. Zamarł. Spojrzał na fartuch. Na na wpół umyte kieliszki do szampana w mojej dłoni.
„Zdejmij ten fartuch” – powiedział Mike, a jego głos drżał niskim, niebezpiecznym drżeniem.
„W porządku, Mike” – mruknęłam, odwracając się z powrotem do zlewu, żeby nie zobaczył upokorzenia płonącego w moich oczach. „Jessica powiedziała, że senator… powiedziała, że oświetlenie…”
„Do diabła z senatorem!” – krzyknął Mike, przechodząc przez pokój trzema długimi krokami. Złapał mnie za ramię, uważając, żeby nie dotknąć wrażliwych miejsc. „Jesteś moją siostrą. Jesteś bohaterką wojenną. Siedzisz przy stole prezydialnym albo spalę to całe cholerstwo doszczętnie”.
Zaczął mnie ciągnąć w stronę drzwi. Stawiałam opór, moje buty ślizgały się po tłustych płytkach. „Mike, przestań. Nie warto. Nie chcę…
