„Panie Reeves” – powiedział, patrząc na tablet. „Książę w pańskim mieszkaniu nie należy ani do pana brata, ani do pana”.
Zmarszczyłem brwi. „Więc kto to jest?”
Odwrócił ekran w moją stronę. „Mężczyzna o nazwisku Thomas Hail. Czy to nazwisko coś mi mówi?”
Zaniemówiłem. Thomas był bratankiem mojego właściciela. Był odpowiedzialny za utrzymanie.
Grant skinął głową. „Jest obecnie w areszcie. Odzyskaliśmy nagranie z monitoringu. Włamał się do pańskiego mieszkania zeszłej nocy, używając zapasowego klucza. Jest badany pod kątem serii włamań na terenie kompleksu”.
Poczułem mdłości. „Co on tam robił?”
Grant zawahał się. „Może chciałby pan sam zobaczyć”.
Zaprowadził mnie do schodów; w powietrzu unosił się delikatny zapach kurzu i starej farby. Drzwi były uchylone, a rygle wyrwane. Wewnątrz mieszkanie wydawało się praktycznie niezmienione, poza zdjęciami. Wszystkie oprawione zdjęcia Liama, mojego syna i mnie zostały odwrócone. Na stoliku kawowym leżała prosta koperta.
Grant wskazał na nią gestem. „Leżała na kanapie, kiedy przyjechaliśmy”.
Drżały mi ręce, gdy ją otwierałam. W środku znajdowała się wydrukowana wiadomość: „Powiedz mamie prawdę. W końcu zawsze wraca do domu”.
Zaschło mi w gardle. „To nie ma sensu” – mruknęłam.
Grant wpatrywał się we mnie. „Przeprowadzamy dokładną analizę listu. Masz pojęcie, co on może znaczyć?”
Znów wpatrywałam się w słowa, idealnie ułożone litery, wydrukowane na domowej drukarce. Ale słowa – „Powiedz mamie” – spadły na mnie jak grom z jasnego nieba. Cofnęłam się, serce waliło mi w gardle. „Nie włamywał się, żeby coś ukraść. On coś dostarczał”.
Grant zmarszczył brwi. „Co mam dostarczyć?”
Przełknęłam ślinę. „Wiadomość przeznaczoną dla niej, nie dla mnie”. I nagle dziwna panika mojej matki podczas kolacji przestała przypominać próbę kontroli. To był strach.
Następnego ranka obudziłam się z trzema nieodebranymi połączeniami od mamy i jednym z nieznanego numeru. Poczta głosowa funkcjonariusza Granta zaczęła się od słów: „Pani Reeves, potwierdziliśmy, że Thomas Hail otrzymał zapłatę w zeszłym tygodniu anonimowym przelewem. Przelew ten został namierzony na konto pani matki”.
Przez chwilę byłam sparaliżowana. Powietrze w mieszkaniu zrobiło się ciężkie i uciskało mnie w piersi. Moja matka wynajęła mężczyznę, który włamał się do mojego mieszkania.
Natychmiast zadzwoniłam do Granta. „Jest pan pewien?”
„Tak” – odpowiedział spokojnie. „Zapłata była za usługi konserwacyjne, ale biorąc pod uwagę czas i notatkę, którą znaleźliśmy, wydaje się to celowe. Podejrzewamy, że pani matka mogła próbować coś odzyskać”.
Zaśmiałam się gorzko. „Co mam odzyskać? Nie posiadam niczego, czym ona nie mogłaby już manipulować”.
Potem zamarłam. Pudełko na strychu, to z napisem „Dokumenty biznesowe taty”, które znalazłam w zeszłym miesiącu podczas porządków. W środku znajdowały się akty własności, podpisane przez oboje, ale nigdy nie zgłoszone do urzędu skarbowego. Nikomu o tym nie powiedziałam.
Ton Granta stał się ostrzejszy. „Pani Reeves, czy pani rodzina ma historię sporów finansowych?”
„Historię?” – mruknęłam. „Moja matka zrobiła na tym karierę”.
Niecałą godzinę później byłam z powrotem przy biurku. Teczka na stole zawierała zdjęcia listu, wyłamanych drzwi i szczegóły transakcji. Grant mi je podał. „Czy chce pani złożyć skargę na matkę?”
Zawahałam się. Słowo „matka” wciąż wydawało mi się święte, ale kobieta, którą opisał, już nie. „Jeszcze nie” – powiedziałam. „Najpierw chcę wiedzieć, co desperacko próbowała ukryć”.
Skinął głową. „W takim razie musimy z nim ostrożnie porozmawiać”.
Tego wieczoru wysłałem jej wiadomość: „Kolacja u mnie. 19:00. Tym razem żadnych gier”. Odpisała w ciągu kilku sekund: „Dobrze, ale mam nadzieję, że jesteś gotowa usłyszeć prawdę”. Po raz pierwszy w życiu naprawdę byłam.
Punkt o siódmej ktoś zapukał do moich drzwi – cicho i metodycznie, jak zawsze. Moja matka stała tam, nienagannie ubrana, jakby przyjmowała klientkę, a nie córkę, tę samą, do której próbowała się włamać.
„Lauren” – powiedziała, wchodząc nieproszona. Najpierw uderzył ją zapach jej perfum: znajomy, drogi, duszący. „Nie powinnaś była dzwonić na policję”.
Skrzyżowałem ramiona. „Nie powinnaś była wysyłać przestępcy do mojego domu”.
Zacisnęła usta. „Uważaj na ton. Nie rozumiesz, co się dzieje”.
„To wyjaśnij” – powiedziałem, wskazując na kanapę.
Usiadła i ostrożnie założyła nogę na nogę. „Sprawa twojego ojca nie była prosta. Te papiery, które znalazłeś, nie są twoje. Thomas powinien był je dyskretnie zabrać, zanim zrobisz coś głupiego”.
Patrzyłem na nią z oszołomieniem. „Wynajęłaś kogoś, żeby włamał się do mojego domu w…
