Nie odzywała się do mnie przez dwa miesiące. Aż do trzech tygodni temu. Nagle stała się słodka. Przepraszająca. Zaoferowała pomoc. Jak idiotka, zaślepiona desperacką nadzieją Daniela, że jego matka wychodzi na prostą, opuściłam gardę. Pozwoliłam jej wykonać jedno zadanie: przenieść moją zapieczętowaną torbę z ubraniami z butiku do apartamentu dla nowożeńców w miejscu ceremonii w dniu ślubu, ponieważ mieszkała pięć minut od sklepu.
Słodka, niewinna, jadowita Patricio. Naprawdę to zrobiła. Ukradła mi suknię, zamieniła ją na kostium klauna i godzinę temu dostarczyła ją do mojego apartamentu ślubnego z pogodnym uśmiechem, szepcząc: „Powodzenia dzisiaj, Emmo”.
Spodziewała się, że się złamię. Spodziewała się, że padnę na podłogę w kałuży łez, odwołam ślub z czystego upokorzenia, ucieknę i udowodnię jej rację: że jestem słaba, że jestem z niższej klasy, że nie pasuję do jej świata.
Sarah chwyciła mnie za ramiona, wbijając palce w moje obojczyki. „Emma, oddychaj. Po prostu oddychaj. Dzwonię do butiku. Zaraz zamówimy sukienkę próbną. Przesuniemy ceremonię o trzy godziny. Naprawimy to”.
Sięgnęłam do torby i wyciągnęłam drapiące spodnie w groszki. Neonowe szelki zwisały mi z palców. Spojrzałam w lustro, a potem na Sarę. Chaotyczny, maniakalny śmiech przerodził się w zimne, twarde jak diament postanowienie.
„Nie” – powiedziałam, a mój głos był zaskakująco spokojny.
Sarah mrugnęła. „Co masz na myśli mówiąc „nie”? Zadzwonię do Daniela…”
„Nie zadzwonicie do Daniela” – rozkazałem, odwracając się do przerażonych przyjaciół.
