„Dobrze” – powiedziałem. „Wierzę ci”.
Ulga zalała twarz Kenzo tak szybko, że aż bolało patrzeć.
Szliśmy do samochodu w milczeniu. Zapiąłem go, drżąc ręce, po czym odjechałem, omijając naszą zwykłą trasę, robiąc szeroki zakręt i zbliżając się do naszej ulicy od tyłu.
Zaparkowałem w bocznej uliczce, z wyłączonym silnikiem i wyłączonymi światłami.
Nasz dom stał tam, jak zawsze. Światło na ganku zapalone. Zasłony zasłonięte. Cisza.
Czekaliśmy.
Minęły minuty.
Potem na naszą ulicę skręcił ciemny van.
Poruszał się zbyt wolno. Zbyt rozmyślnie.
Zatrzymał się przed naszym domem.
Wyszło z niego dwóch mężczyzn.
To nie byli dostawcy. To nie byli sąsiedzi.
Jeden z nich sięgnął do kieszeni.
Nie po narzędzie.
Po klucz.
Otworzył nasze drzwi wejściowe.
Dom pochłonął ich w całości.
„Mamo” – wyszeptał Kenzo, ściskając moje ramię. „Skąd oni mają klucz?”
Nie mogłam odpowiedzieć.
Potem poczułam zapach.
Benzyny.
A z okna buchnął cienki słup dymu.
Serce mi stanęło.
W moim domu szalał pożar.
Instynktownie rzuciłam się do przodu, a potem zamarłam, gdy płomienie pochłonęły salon, rozprzestrzeniając się szybko i nieubłaganie.
W oddali zawyły syreny.
Van odjechał z piskiem opon.
Kenzo objął mnie od tyłu, gdy osunęłam się na chodnik, wpatrując się w piekło, które kiedyś było naszym życiem.
Telefon zawibrował mi w dłoni.
Fragment z Quasi.
Właśnie wylądowałam. Mam nadzieję, że ty i Kenzo dobrze śpicie. Kocham was.
Wpatrywałam się w ekran, a potem w płonący dom.
I w tym momencie zrozumiałem prawdę.
Gdybym nie uwierzył synowi na lotnisku, bylibyśmy w środku.
Spali.
I z przerażeniem uświadomiłem sobie, że niebezpieczeństwo jeszcze nie minęło.
