„Myślisz, że to rozwiązanie?” – wskazał dziko na mój brzuch. „Myślisz, że uwięzienie mnie z dzieckiem naprawi nasze małżeństwo? Że dług zniknie? Że przywróci mojego ojca? Boże, jesteś żałosny!”
Łzy zamgliły mi wzrok, gorące i natychmiastowe. „Mark, to też twoje dziecko. To nasze dziecko. To miał być dla nas nowy początek. Proszę… chodźmy do domu. Oboje jesteśmy zdenerwowani, możemy porozmawiać…”
Odpiął pas bezpieczeństwa z ostrym, ostatnim kliknięciem, które odbiło się echem od odgłosu trzasku w moim wnętrzu. Otworzył drzwi i wysiadł w burzę. Deszcz natychmiast go przemoczył, przyklejając ciemne włosy do czaszki i mocząc cienką kurtkę, ale zdawał się tym nie przejmować. Stał tam, niczym sylwetka na tle chaosu przejeżdżających reflektorów i ryczącego wiatru.
Z trudem otworzyłam drzwi, walcząc z siłą wichury. Moje ciężarne ciało było niezdarne i powolne. „Mark! Proszę! Co ty robisz? Wracaj do samochodu!”
Odwrócił się raz, jego twarz rozświetlił oślepiający błysk pioruna, a na jego twarzy malowała się czysta, nieskażona pogarda. Wykrzyczał słowa, które miały stać się duchami mojej następnej dekady, słowa, które miały rozbrzmiewać echem w każdej cichej, samotnej chwili.
„Musiałem być ślepy, skoro w ogóle wziąłem z tobą ślub!”
Potem odszedł, znikając w ryczącej ciemności. Nie obejrzał się. Po prostu szedł, zostawiając mnie na tym opustoszałym odcinku autostrady, w ósmym miesiącu ciąży, przerażoną i zupełnie samotną w sercu burzy.
Przez długą chwilę siedziałem tam, sparaliżowany szokiem. To nie mogło się dziać naprawdę. To był koszmar. On wróci. Musiał. Obserwowałem miejsce, w którym zniknął, spodziewając się, że jego postać wyłoni się zza strugi deszczu. Nie wyłoniła się.
W końcu z mojego gardła wyrwał się szloch, szorstki i gardłowy. Próbowałam ponownie uruchomić samochód, ręce trzęsły mi się tak bardzo, że ledwo mieściłam kluczyk w stacyjce. Silnik tylko zakaszlał, słabym,
