Ale ekran rozświetlił się, przebijając się przez przyćmione światło. Jessica.
To nie było imię, które znałam. Telefon zgasł, a potem natychmiast znów się rozświetlił. I jeszcze raz. Trzy razy. Szalony, desperacki rytm.
„Emerson?” Głos Brandona dobiegł z łazienki, swobodny i stłumiony przez wodę. „Możesz to podnieść? To może być gabinet”.
Wytarłam ręce w ściereczkę kuchenną i odpisałam. Nie zdążyłam się odezwać.
„Kochanie, o mój Boże” – rozległ się kobiecy głos, zdyszany i drżący. „Właśnie wyszłam z kliniki. To trojaczki. Trzy wyraźne uderzenia serca. Możesz w to uwierzyć? Naprawdę spodziewamy się trojaczków”.
Świat zakręcił się wokół własnej osi. Telefon wyślizgnął mi się z palców, lądując z brzękiem na blacie, ale głos pozostał metaliczny i podniecony. Drewniana łyżka, którą trzymałam w dłoni, uderzyła o podłogę z brzękiem, który w cichej kuchni zabrzmiał jak strzał z pistoletu.
Brandon wyszedł z łazienki, z ręcznikiem owiniętym nisko wokół bioder, z uśmiechem na ustach – dopóki nie zobaczył mojej twarzy. Rzucił się po telefon, chwycił go i odwrócił się do mnie plecami. Jego głos opadł o oktawę, zmieniając się w kojący, aksamitny ton, który rezerwował dla mnie, gdy byłam zdenerwowana.
„Hej, hej, zwolnij” – mruknął, garbiąc ramiona, jakby chciał fizycznie osłonić przede mną rozmowę. „Jestem tutaj. Damy radę. Nie płacz, kochanie”.
Stałam jak sparaliżowana. Dwa lata temu własnoręcznie wyremontowałam tę kuchnię, zdejmując szafki i wybierając płytki, marząc o dzieciach, które tu wychowamy. Teraz pokój przypominał scenę do sztuki, w której nie wiedziałam, że biorę udział.
Dwa lata. Dwa lata testów owulacyjnych, wykresów temperatury, zastrzyków hormonalnych i negatywnych testów. Dwa lata Brandona trzymającego mnie za rękę w sterylnych gabinetach lekarskich, mówiącego mi, że to nie ma znaczenia, że mamy czas. I w ciągu jednej rozmowy telefonicznej dowiedziałam się, że nie tylko czekał. Inwestował gdzie indziej.
Brandon zakończył rozmowę i odwrócił się do mnie. Nie wyglądał na winnego. Wyglądał na ulżonego.
„Emerson” – zaczął, ale powietrze w pokoju się zmieniło. Nie było już tlenu; to była czysta zdrada.
Zanim zdążyłam krzyknąć, zanim zdążyłam zażądać wyjaśnień dotyczących życia rozwijającego się w obcym człowieku, podczas gdy moja macica pozostawała pusta, jego telefon znów zawibrował. Tym razem spojrzał na ekran i zbladł.
„To moja matka” – wyszeptał.
Maszyna rodziny Reedów już zaczęła się kręcić. Jeszcze o tym nie wiedziałam, ale pieczony kurczak stygnący na blacie był ostatnim posiłkiem, jaki kiedykolwiek ugotuję w tym domu.
Wezwanie przyszło dwa tygodnie później.
Spędziłam czternaście dni w pokoju gościnnym, niczym duch we własnym domu. Brandon poruszał się jak cień, unikając kontaktu wzrokowego, pachnąc kwiatowymi perfumami, które nie były moje. Wtedy zadzwoniła Vivien Reed.
„Bądź w posiadłości jutro o trzeciej” – powiedziała. Jej głos był twardy jak diament, przebijał się przez szumy. „Ostro. Jeśli się spóźnisz, nie zawracaj sobie głowy”.
Posiadłość Reedów wznosiła się wysoko na wzgórzach, rozległy dowód bogactwa pokoleń, z którego z pogardą spoglądano na Ocean Spokojny. Wjeżdżając krętym podjazdem, poczułam skurcz w żołądku. Pan Thompson, ogrodnik, otworzył żelazną bramę. Spojrzał na mnie w sposób, jakiego nigdy wcześniej u niego nie widziałam – mieszankę litości i rezygnacji, jak człowiek obserwujący jagnię idące do rzeźni.
