Upadek
Cztery miesiące później rusztowanie zawaliło się w miejscu pracy Daniela.
Kiedy Elena dotarła do szpitala, trzęsły jej się ręce.
„Pytał o ciebie przed operacją” – powiedziała pielęgniarka.
Później chirurg wyjaśnił jej obrażenia.
„Możesz potrzebować długoterminowego wsparcia”.
Wpatrywała się w jego zranioną nogę, unieruchomioną metalem i gazą.
Okrutna symetria.
Kiedy się obudził, blady i z pustym wzrokiem, wyszeptał: „Oliver?”
„Nic mu nie jest”.
„Moja noga?”
„Przydałaby ci się laska”.
Cisza.
Potem lekki uśmiech. „Chyba będziemy pasować”.
Zaśmiała się przez łzy.
Pytanie
Fizjoterapia była brutalna.
Daniel nienawidził laski.
„Nie chcę tego” – mruknął pewnego popołudnia.
„Ja też nie chciałam swojego” – odpowiedziała.
W następną sobotę ostrożnie wyszedł, uderzając laską o chodnik.
Potem odłożył ją na bok.
Ustawił się za wózkiem inwalidzkim i pchnął go podjazdem.
Potem się zatrzymał.
Zrobił krok w bok, uklęknął powoli, krzywiąc się, ale nie spuszczając z tonu.
W jego dłoni pojawiło się małe aksamitne pudełko.
„Nie jestem idealny” – powiedział. „Ty też nie”.
Oliver patrzył szeroko otwartymi oczami.
„Ale między twoimi kołami i moją laską” – kontynuował cicho Daniel – „tworzymy coś całościowego”.
Otworzył pudełko.
„Nie chcę czegoś łatwego. Chcę czegoś prawdziwego. Randek. Przegapionych chwil. Rozprysków farby. Gabinetów terapeutycznych. Wszystkiego”.
Głos mu drżał.
„Wyjdź za mnie, Eleno”.
Tym razem nie przeprosił za łzy.
„Tak”.
Ciąg dalszy na następnej stronie
