Innymi nocami rozmawiała głośno z tatą.
Moja ciocia mnie nie słyszała albo wolała nic nie mówić.
Każdy kawałek materiału krył w sobie pamiątkę.
Koszulka, którą miała na sobie pierwszego dnia liceum, kiedy stanęła w drzwiach i powiedziała mi, że będzie wspaniale, mimo że była przerażona.
Wyblakła zieleń popołudnia ciągnęła się wzdłuż mojego roweru, tak długo, że jej kolana nie mogły znieść.
Szara, którą miałam na sobie, kiedy przytuliła mnie po najgorszym dniu w trzeciej klasie liceum, nie zadając mi żadnych pytań.
Sukienka stała się jej kolekcją. Każdy ścieg krył wspomnienie.
Skończyłam ją w noc przed balem maturalnym.
Założyłam ją i stanęłam przed lustrem w korytarzu mojej ciotki.
To nie była sukienka od projektanta, wręcz przeciwnie. Ale była uszyta ze wszystkich kolorów, których użył mój ojciec. Leżała idealnie i przez chwilę czułam się, jakby była obok mnie.
Moja ciocia pojawiła się w drzwiach i zatrzymała się.
„Nicole… Mój brat by to uwielbiał” – powiedziała cicho. „Zwariowałby na całego, w najlepszym tego słowa znaczeniu. Jest przepiękna”.
Ja…
Wygładziłam przód sukienki obiema rękami.
Po raz pierwszy od telefonu ze szpitala nie czułam się pusta.
Czułam, jakby tata wciąż był ze mną, wpleciony w tkaninę, tak jak zawsze był obecny w każdej chwili mojego życia.
W końcu nadeszła noc balu.
Aby zapoznać się z pełną instrukcją gotowania, przejdź na następną stronę lub kliknij przycisk Otwórz (>) i nie zapomnij PODZIELIĆ SIĘ przepisem ze znajomymi na Facebooku.
