Potem rzuciła mi wieszak, na którym był czarny uniform pokojówki: biały fartuch i opaska na głowę.
—Załóż to. Będziesz serwować drinki. To jedyna rzecz, którą potrafisz robić, prawda?
I jeszcze jedno… nie mów nikomu, że jesteś moją żoną. Zawstydzasz mnie. Powiedz, że jesteś pracownikiem na pół etatu.
Poczułem, że coś we mnie pęka.
Chciałem mu wrzasnąć, że mogę kupić firmę, w której pracował. Że mogę go zwolnić jednym telefonem.
Ale ja milczałem.
To był ostateczny test.
„Okej” – odpowiedziałem cicho.
Kiedy schodziłem na dół do salonu naszego domu w 16. dzielnicy Paryża, zobaczyłem kobietę wygodnie siedzącą na sofie.
To była Camille, jego sekretarka: młoda, piękna i pewna siebie.
Ale najbardziej zaparło mi dech w piersiach to, co miała na sobie.
Tego samego ranka z mojej szkatułki na biżuterię zniknął szmaragdowy naszyjnik mojej babci, rodzinna pamiątka odziedziczona po rodzinie Morelów.
