Ale nie wiedziała, że znalazłam testament na korzyść mojej siostry i że mój bankomat był dla niej zamknięty.
Daria ostrożnie przeniosła ciężar ciała na prawą nogę, żeby stary stołek nie zaskrzypiał pod nią.
Na górnej półce ogromnej szafy z czasów sowieckich zebrała się gruba warstwa lepkiego, kuchennego kurzu.
Daria szukała swojej starej dokumentacji medycznej – Tamara, jej matka, twierdziła, że jest gdzieś za pudełkami z ozdobami świątecznymi.
Odsuwając stos pożółkłych czasopism, Daria wyczuła twardy, plastikowy róg.
Pociągnęła za niego.
Kilka kartek papieru wypadło z gładkiej teczki na wyblakły dywan.
Daria zeszła ze stołka, wytarła ręce o dżinsy i przykucnęła.
Na wierzchu leżała solidna kartka papieru z niebieską pieczęcią notariusza.
Zwykła domowa ciekawość kazała jej szybko przejrzeć tekst.
Przy trzeciej linijce miała wrażenie, że całe powietrze w korytarzu nagle wyssano.
Dokument został wydany zaledwie trzy miesiące wcześniej.
W suchym, urywanym języku, pełnym cyfr i akapitów, stwierdzono, że trzypokojowe mieszkanie, działka ogrodowa na przedmieściach i dwa depozyty bankowe staną się wyłączną własnością Weroniki Nikołajewny po śmierci jej rodziców.
Młodsza córka.
Ani jednej wzmianki o Darii.
Imię starszej córki zniknęło całkowicie z dokumentów.
Daria nadal kucała, opierając ramię o drzwi szafy.
