Dla moich rodziców prośba o czas była jak wypowiedzenie wojny. Mark wstał, a jego krzesło zaskrzypiało gwałtownie o drewnianą podłogę. „Masz czas do jutra rana, żeby podpisać te papiery, Leah. Albo szybko się przekonasz, ile z twojego życia tak naprawdę należy do ciebie”.
Wycofałam się do sypialni, zamknęłam drzwi na klucz i przycisnęłam plecy do drewna, a serce waliło mi jak szalone o żebra. Ledwo spałam, nasłuchując stłumionych, gniewnych głosów dochodzących z dołu. Kiedy w końcu nastał blady, szary świt, narzuciłam płaszcz, desperacko pragnąc wydostać się z domu i oczyścić umysł, zanim znów stanę z nimi twarzą w twarz.
Wyszłam przez drzwi wejściowe, wilgotna poranna mgła oblepiała mi skórę. Sięgnęłam do kieszeni po kluczyki i ruszyłam w stronę podjazdu.
Był pusty.
Zatrzymałam się jak wryta na mokrym betonie. Moja Honda Civic – samochód, za który zapłaciłam połowę zaliczki, samochód, za który spłacałam miesięczne raty, ale który był zarejestrowany na nazwisko mojego ojca – zniknęła.
Odwróciłam się i pobiegłam z powrotem do drzwi wejściowych. Wsunęłam kluczyk w zamek i przekręciłam. Nie drgnęło. Wyciągnęłam je, obejrzałam i wepchnęłam z powrotem, grzechocząc klamką z narastającą histerią. Zamek został wymieniony.
Gdy stałam drżąc na ganku, z mgły na końcu ślepej uliczki wyłonił się holownik. Do jego tylnego zderzaka przyczepiona była moja srebrna Honda, znikająca w mgiełce. Telefon zawibrował w mojej kieszeni, wibrując pod moją zmarzniętą nogą. To był SMS od Marka.
„Skoro chcesz być obcy dla potrzeb tej rodziny, możesz zacząć od znalezienia obcego dachu nad głową, pod którym będziesz spać. Nie wracaj, dopóki nie będziesz gotowa…
