„A ty?” – prychnął Arthur, krzywiąc usta. „Masz dwadzieścia osiem lat, wciąż pracujesz przy komputerze, mieszkasz w jakimś mieszkaniu w centrum. Nie masz żadnych koneksji. Nie masz żadnego statusu. Żaden wpływowy mężczyzna, a już na pewno nikt taki jak Julian, nie spojrzałby na ciebie dwa razy. Jesteś ślepą uliczką, Mayo”.
Wyciągnął z kieszeni złożoną na pół kartkę papieru. To był rekwizyt do jego okrutnej, publicznej gry. Rekwizyt zaprojektowany, by mnie kompletnie, bezgranicznie upokorzyć przed ludźmi, z którymi dzieliłam DNA.
2. Zmiażdżony rachunek
Artur lekceważącym, aroganckim ruchem nadgarstka rzucił mi kartkę papieru prosto pod nogi.
Lekko załopotała w powietrzu, odbijając światło żyrandoli, zanim wylądowała awersem do góry na wypolerowanej marmurowej posadzce między nami.
To był potwierdzony czek kasowy. Wypisano go na „Gotówka”.
Kwota wydrukowana pogrubionym, czarnym tuszem wynosiła 100 000 dolarów.
Wśród otaczających krewnych rozległ się głośny, zbiorowy okrzyk. Sto tysięcy dolarów. Dla nich był to zdumiewający dowód bogactwa i hojności Arthura. Dla mnie była to broń.
„Dar z litości” – prychnął Arthur, patrząc na mnie z góry, a jego głos ociekał jadowitym pobłażaniem. „Skoro ewidentnie będziesz sama do końca życia, nie mogąc znaleźć męża, który by cię utrzymał, potraktuj to jako przedwczesny spadek. Kup sobie kota. Uzupełnij garderobę. Postaraj się, choć raz, nie umniejszyć naszego nowego, wyniosłego nazwiska swoją żałosną przeciętnością”.
Kilka moich ciotek zachichotało nerwowo, zasłaniając usta. Moi kuzyni wymienili szeroko otwartymi, chciwymi spojrzeniami. Julian nieswojo przeniósł ciężar ciała, wpatrując się w podłogę, ale milczał, udowadniając w tym momencie, że jego kręgosłup jest tak słaby, jak duży jest jego fundusz powierniczy.
Zanim zdążyłam spuścić wzrok,
