Obudziłam się w środku nocy, żeby pójść do łazienki i niechcący usłyszałam, jak mąż szepcze wiadomości do swojej kochanki.
„Nie martw się, kochanie. Jutro ta 700-metrowa rezydencja będzie cała twoja”.
Podczas lunchu moja teściowa odebrała telefon ze szpitala z informacją, że jej syn miał wypadek samochodowy. Ona i mój teść byli natychmiast zdruzgotani. Gdybym nie usłyszała prawdy na własne uszy, prawdopodobnie poszłabym do grobu, wierząc, że mój mąż jest porządnym człowiekiem. Ale tej nocy, w upiornej ciszy naszego ogromnego domu, usłyszałam jego głos.
„Nie martw się, kochanie. Dopilnuję, żeby umarła. Dom, pieniądze w banku… jak się jej pozbędę, wszystko będzie twoje”.
Tym, który to powiedział, był mój mąż.
Mam na imię Elena. Miałam trzydzieści dwa lata i pracowałam jako księgowa w małej firmie w mieście. Mój mąż, Javier, był ode mnie o trzy lata starszy i prowadził własną firmę. Nie odnosiła ona wielkich sukcesów, ale radziła sobie całkiem nieźle. Byliśmy małżeństwem od pięciu lat i mieszkaliśmy z jego rodzicami w przestronnym domu na obrzeżach miasta, z dużym ogrodem, basenem i garażem na dwa samochody. Z zewnątrz można by pomyśleć, że żyję w marzeniach. Wyszłam za mąż za bogatego i wpływowego człowieka.
Mój teść, Agustín, był surowym, cichym człowiekiem, którego kilka słów zawsze miało znaczenie. Moja teściowa, Carmen, była drobnej budowy, ale miała cięty język i przez pięć lat małżeństwa nigdy nie przestawała rozmawiać o jednym temacie: dzieciach. Nie mieliśmy dzieci.
