Prawie nigdy tego nie robiłam, ale od tygodni miałam złe przeczucie – nieodparte poczucie, że coś jest nie tak. Nie potrafiłam tego logicznie wytłumaczyć. To był po prostu instynkt macierzyński i tym razem postanowiłam go nie ignorować.
Zadzwoniłam dzwonkiem. Nikt nie otworzył. Po chwili odczekania użyłam zapasowego klucza, który Laura dała mi lata temu „na wszelki wypadek”.
Gdy tylko weszłam do domu, poczułam chłód. Nie taki, jaki odczuwa się zimą, ale głębszy – taki, który sprawiał, że w domu było duszno i nieprzyjemnie.
Z kuchni dobiegał nieustanny szum wody.
Po cichu podkradłam się do niej. To, co zobaczyłam, kazało mi się zatrzymać.
Laura stała przy zlewie, raz po raz zmywając naczynia. Miała na sobie cienki sweterek, który ewidentnie nie był wystarczająco ciepły. Jej ręce lekko drżały, ramiona były sztywne. Włosy miała nonszalancko związane, a twarz wyglądała na wyczerpaną – ani łez, ani złości, tylko zmęczenie.
Jej mąż Daniel i jego matka Margaret siedzieli przy stole w jadalni. Byli ciepło otuleni, jedli wygodnie i rozmawiali, jakby nic się nie stało. Laura równie dobrze mogłaby być niewidzialna.
Margarita odsunęła pusty talerz. Daniel natychmiast wstał i zawołał do kuchni:
