Nasz dom był zamknięty. Dopiero później, w towarzystwie policjanta, pozwolono mi odebrać moje rzeczy. Błąkałam się po pokojach, jakbym była w muzeum zrujnowanego życia. Jest kanapa, na której oglądaliśmy kreskówki. Jest kubek Evana, stłuczony. Jest kurtka Juliana na wieszaku, zapomniana, jakby dopiero co znoszona.
Niczego nie zabrałam. Absolutnie nic. Tylko nasze zdjęcia, dokumenty, kilka zabawek mojego syna i stary kocyk, którym go owijałam, gdy był niemowlęciem.
Przeprowadziliśmy się do małego, wynajętego mieszkania. Jeden pokój, ciasna kuchnia, okna wychodzące na dziedziniec. Nie było tam żadnych wspomnień. I to stało się moim wybawieniem.
Na początku Evan bał się spróbować moich potraw. Nie powiedział tego wprost, ale czułam to: wąchał jedzenie, patrzył na mnie, czekał, aż spróbuję pierwsza. Zawsze brał pierwszy łyk, pierwszy kęs, uśmiechał się, a dopiero wtedy go obsługiwałam.
Stopniowo odzyskiwał zaufanie. I nie tylko jego, ale i moje.
Rotacja
Proces ciągnął się w nieskończoność. Nie chodziłem na rozprawy, kiedy mogłem. Nie chciałem widzieć Juliana. Adwokat twierdził, że dowody są niezbite. Jego przyznanie się do winy stało się jedynie formalnością.
Kiedy wszystko się skończyło, nie poczułem ulgi.
Sprawiedliwość to zimne słowo. Nie daje pocieszenia w nocy ani nie wymazuje wspomnień.
Pewnego dnia Evan zapytał:
„Czy tata jest teraz daleko?”
