Nadal mieszkamy w tym samym mieszkaniu, ale teraz wydaje się, że jest nasze. Rysunki Evana wiszą na lodówce. Na parapecie stoją kwiaty, które wahałam się posadzić; bałam się, że nie będę w stanie się nimi zająć.
Dostałam pracę na pół etatu. Małe biuro, cisi ludzie. Nikt tam nie zna całej historii. I nie muszę jej opowiadać.
W nocy czytamy z Evanem. Czasami zasypia na moim ramieniu, a potem zostaję tam na chwilę, czując jego ciężar, jego ciepło, jego życie: to samo życie, które o mało nie straciliśmy.
Nie wierzę już ślepo. Nie wierzę w uśmiechy bez oczu. Nie wierzę w ciszę, która wydaje się zbyt formalna.
Ale wierzę w siebie.
Jeśli czuję w sobie ciężar, nie ignoruję go. To nas uratowało, kiedy nasze umysły już zawodziły.
Czasami myślę o wersji siebie, która leżała na podłodze, udając nieprzytomną. Przestraszony, słaby, ale wciąż podejmujący decyzje. Wydawał się kruchy.
Ale okazał się najsilniejszy.
Wniosek
