„Zadzwonił do ciebie telefon” – powiedziała. Jej głos brzmiał dziwnie, jakby nie potrafiła stwierdzić, czy wiadomość jest dobra, czy zła. „Mam kłopoty?” – zapytał Brics. „Nie” – odpowiedziała. „Dzwonił mężczyzna o imieniu Frank. Powiedział, że uratowałeś życie jego wnuczce”. Brics spojrzał na swoje buty. „Właśnie zrobiłem to, czego nauczyłem się na resuscytacji krążeniowo-oddechowej”. Pani Peterson uśmiechnęła się.
Zadawał mnóstwo pytań na twój temat. Gdzie chodzisz do szkoły? Jak długo jesteś w St. Martin’s? Zatrzymała się na chwilę. „Wydawał się bardzo tobą zainteresowany, Brrics”. Tego wieczoru Brrics siedział przy oknie i obserwował deszcz. Zastanawiał się, jak się czuje mała Angel. Czy wróciła już ze szpitala? Czy śpi w prawdziwym łóżeczku w prawdziwym domu, z ludźmi, którzy ją kochali? Następnego ranka znów była sobota.
Brics wstał wcześnie, żeby napisać pracę domową. Ale kiedy wszedł do sali, wszyscy inni chłopcy stali ciasno przy oknach. „Co się dzieje?” zapytał Brics, ale nikt nie odpowiedział. Byli zbyt zajęci patrzeniem na zewnątrz. Brics przecisnął się przez tłum, żeby zajrzeć. To, co zobaczył, sprawiło, że gapił się z otwartymi ustami.
Cały podjazd St. Martins był pełen motocykli, dużych i małych, lśniących w porannym słońcu, a obok nich stali mężczyźni i kobiety w skórzanych kamizelkach. Niektórzy mieli brody. Inni tatuaże. Wszyscy stali wyprostowani i nieruchomi, wpatrując się w drzwi wejściowe. „Co tu robią ci wszyscy motocykliści?” wyszeptał chłopiec.
„Założę się, że rozwalą to miejsce” powiedział inny. „Czekają na kogoś” powiedział Dex, który nagle pojawił się obok Bricksa. Po raz pierwszy Dex nie brzmiał złośliwie. Brzmiał na przestraszonego. Pan Davis, dyrektor St. Martins, wszedł do holu. Jego twarz była blada. „Brics Miller” zawołał. „Ci ludzie cię szukają”.
Bricsa ogarnął chłód. Może Frank był na niego zły. Może zrobił coś złego, pomagając Angelowi. Może obwiniali go o coś. Brics podszedł do drzwi wejściowych na drżących nogach. Pan Davis położył mu dłoń na ramieniu. „Znasz tych ludzi, Bricks?” Brics skinął głową. „Spotkałem jednego z nich. Ma na imię Frank”.
Kiedy Brics wyszedł na zewnątrz, poczuł na twarzy chłód porannego powietrza. Naliczył siedem kroków do podjazdu. Każdy krok przypominał chodzenie we śnie. Frank stał u podnóża schodów. W świetle dnia wydawał się jeszcze wyższy. Za nim stały rzędy motocyklistów. Bricks nigdy nie widział ich tylu razem.
Byli tam starzy mężczyźni z siwymi brodami, młodzi mężczyźni o świeżych twarzach, a nawet kilka kobiet o jaskrawo ufarbowanych włosach. Frank szedł w kierunku Bricksa. Jego buty ciężko stukały o schody. „Brics Miller” – powiedział. Jego głos był tak głęboki, że Brics niemal czuł go w piersi. „Tak, proszę pana” – powiedział cicho Bric. „Moja wnuczka jest już w domu. Jest zdrowa. Wciąż żyje”.
Głos Franka załamał się przy ostatnim słowie. „To przez ciebie”. Brics nie wiedział, co powiedzieć. Spojrzał na swoje dłonie. „Spójrz na mnie, synu” – powiedział Frank. Brics podniósł wzrok. Oczy Franka były mokre od łez. „Pytałem o ciebie” – powiedział Frank. „Wiem, że byłeś sam przez bardzo długi czas”. Wtedy Frank zrobił coś, co zszokowało Bricsa.
Zdjął skórzaną kamizelkę i uniósł ją. Na plecach widniał napis „Anioły Piekieł”. Pod spodem nowa naszywka z napisem „Członek Honorowy”. „Ta jest dla ciebie” – powiedział Frank. Frank odwrócił się w stronę tłumu motocyklistów. Uniósł rękę i wszyscy 793 motocykliści, niczym jeden człowiek, wykrzyknęli trzy słowa, których Brics nigdy wcześniej od niego nie słyszał: Jesteście rodziną.
Brics stał jak wryty na schodach kościoła św. Marcina. Skórzana kamizelka ciążyła mu w dłoniach. Za nim chłopcy, którzy zawsze go ignorowali lub znęcali się nad nim, przyciskali twarze do szyb. Przed nim czekały setki motocyklistów, z twarzami przyjaznymi w sposób, jakiego Bric nigdy wcześniej nie widział. „Nie rozumiem” – powiedział Bric miękkim głosem w porannym powietrzu.
Frank położył dużą dłoń na ramieniu Bricsa. „Teraz należysz do nas, synu. Każdy, kto ratuje anioła, jest rodziną aniołów”. Kobieta zrobiła krok naprzód. Miała długie brązowe włosy i zmęczone, ale szczęśliwe oczy. W ramionach trzymała małego anioła, owiniętego w różowy kocyk. „Chcesz ją potrzymać?” – zapytała Bricsa. Brics skinął głową, jego gardło było zbyt ściśnięte, by cokolwiek powiedzieć. Anioł był ciepły i mocny w jego ramionach, tak inny niż ostatnim razem, gdy ją trzymał. Jej oczy były teraz otwarte, bystre i zaciekawione, i patrzyły prosto na niego. Owinęła swoją małą rączkę wokół jego palca i mocno go ścisnęła. „Ona cię zna” – powiedziała cicho kobieta. „Dzieci pamiętają, kto je kocha”. „Miłość”.
Brics prawie zapomniał, co to słowo znaczy. Minęło tyle czasu, odkąd ktokolwiek użył go w jego obecności. Frank dał Bricsowi małą kartkę. „To mój garaż” – powiedział.
