To słowo prawie mnie rozbawiło.
Przez lata Derek analizował każdy pokój, do którego wchodziliśmy, każdą naszą rozmowę, każdą moją decyzję. Mówił mi, którzy przyjaciele są gorsi od nas, które prace nie są warte mojego czasu, które ubrania sprawiają, że wyglądam „mniej elegancko”. Kiedy kiedyś zasugerowałam mu, żeby dokończył studia podyplomowe, które porzuciłam po ślubie, powiedział, że to tylko odciągnie mnie od wspierania jego kariery. Nazwałam to małżeństwem, bo nie chciałam nazywać go jego prawdziwym imieniem.
Adrian Mercer nie podniósł głosu. Skinął tylko głową jednemu ze swoich prawników, który podszedł z cienką teczką. „Nie przyszedłem tu nieprzygotowany” – powiedział. „Są tu kopie listów. Wyciągi bankowe. Raporty prywatnych detektywów. I dwa zeznania byłych pracowników Collinsa, którzy przyznali, że Robert Collins zapłacił im za przechwytywanie przesyłek kurierskich w 1998 roku”.
Derek otworzył usta, a potem je zamknął.
„Czy on wiedział?” – zapytałam ledwie szeptem.
Spojrzenie Mercera nie złagodniało, ale złagodniało. „Nie mogę udowodnić, że Derek wiedział wszystko od początku. Ale mogę udowodnić, że odkrył prawdę osiemnaście miesięcy temu, po udarze ojca. Są maile”. Zrobił pauzę. „Ożenił się z tobą sześć miesięcy później”.
Odwróciłam się do Dereka i wtedy w końcu do mnie dotarło: żadnego oburzenia, żadnej zranionej niewinności, tylko kalkulacja rozpadająca się w świetle dnia.
„Przejrzałeś papiery mojej matki” – powiedziałam.
Nic nie powiedział.
„Wiedziałeś, kim jestem”.
Wciąż nic.
„A i tak mnie poślubiłeś”.
Zacisnął szczękę. „Zbudowałem nasze życie” – wyrzucił z siebie, całkowicie porzucając swoje zachowanie. „Myślisz, że cokolwiek z tego miałoby znaczenie, gdybym nie panował nad sytuacją?”
